друг мой
поэт
всегда меня спрашивал
почему я не думаю о потомках
и о том что останется после меня
а я отвечал ему
что после нас
останется только одно дерьмо
которое некому будет убрать
но я передумал
когда там на небесах
спустя сотню лет
я находил стихи своего друга
в дорогущем
коллекционном
издании
а обо мне
не было
даже
и
строчки