Опять не пишется...И вот я чуть не плачу,
И достаю из ящика любимую тетрадь,
Чтобы под пальцами почувствовать бумагу...
Ох, как же хочется сейчас писать, писать, писать.
И снова эта ломка по бумаге,
По ручке, эйфории, по словам.
Так голова гудит от мыслей...Может хватит?
Ну, хоть словечко...я прошу...мадам.
Но нет, Моя Прекрасная Маркиза
Опять старается сбежать, смеясь взахлеб.
О, Муза, я прошу, не будь капризной!
Ну, что же это за, простите, стёб?
Я провожу ладонью по бумаге,
Сжимаю ручку...Я хочу писать!!!
И в голове уже такие страсти,
Что уж нельзя никак ложиться спать.
Но стоит приступить...и легкий ступор...
Ну, что ж ты пишешь? Как это понять?
Зачеркнута страница новых судеб...
И снова строчки по листу летят.
Моя Маркиза улыбнется мило,
Оставив меня мучиться одну...
Не стоит начинать. Иль ты забыла?
Сегодня я тебя не одарю...
И снова день, а там уж дело к ночи,
Усталость валит с ног...Пора и спать.
Но стоит лечь, Она уже несется,
Моя Коварная Маркиза. Эй, писать!
И вот в мою любимую тетрадку
Я строчку за строкой сейчас пишу,
Так стройно, быстро и, представьте, гладко,
Рождаю стихотворную судьбу.