В голове роется куча строк над кучей стихов.
Жужжат, гадят, но так тут в общем-то тихо.
Свой некрополь, набитый мыслями до верхов,
Они свои, но меня они все почитают за психа.
Я не переживаю по этому поводу нисколечко,
Я то жив, а они уже просятся в свои гробницы.
Написал эпитафию и вывел даты в скобочках,
Но в лесу надгробий, случается, чудятся лица.
Они приходят ко мне из своих загробных спален,
Всплывая останками из дальних глубин памяти
В период прилива моря холодных воспоминаний,
Нашептывая мне о том, что надо, мол, забрать их,
Что они тоже всё ещё могут сгодиться на что-то.
Они плачутся, что я совершенно зря их позабыл,
Что у них слишком много живых среди мёртвых.
Но я знаю - у них много мёртвых и в стане живых.