На столе снова стоит остывший чай
У порога всё также горланит радио
И по тому же графику спешит трамвай
По-прежнему у него спереди вмятина.
Она похожа на ту, что на наших сердцах
Совсем не большая, но очень глубокая
И наш пульс, словно ток, что на проводах
Параллельно друг другу, и такие одинокие.
Наш голос похож на звук механизма
Теребящий лишь только во время тревоги
И это лишь то, что мы получили от жизни
Память о радио звучащем на нашем пороге.