Ни что не идёт в голову - кроме пепла….
Ветра - холодно – лета - и мысли где ты….
В этом тумане жизнью – с тобой - раздеты….
Просто - больные утром – войной - поэты…
Мы - не знакомы с тобою даже - держась за руки - шагаем отважно….
В мире гламурного ветра – и из пакета - китайской каши….
Дети – простые - наивные – словно дети – нет таких больше…
Есть пряник – плети….
Время расставит всё по местам и полкам –
выдаст всем по номеркам – гробам - и ёлкам….
Ленты повесит - на груди - руки и плечи…
Ладан – земля - могила – священник - свечи….
Черви - десяток лет - и следов уж нету…
Толи ты был скотиной – а то – поэтом….