Расстрельной стены - кирпичи - наполнены - мыслями к Богу…
Черёмухой пахнут - ладони твои – а время уже - полвторого…
Закинув за плечи винтовку и нож – шагаешь ты к дому – к обеду….
И комом не встанет твой сытный кусок – привычку – проталкивать хлебом…
Ты просто рабочий – курки и щелчки…
Твои безусловные братья….
Но всё же порою – во сне ты - кричишь….
И шепчешь – кому то - проклятья…