Иногда мне чертовски хочется
рассказать тебе обо всем.
О зацикленности и боли, если вдруг накатывает, набирает силу,
наружу рвется.
Хочется просто не стискивать челюсти,
а рыдать, чтобы честно, в твое плечо,
чтобы ты меня чувствовала, любимая.
Может, я прошу не совсем о малости,
но внутренности скручивает жгутом.
Прошлое - прошлому, только мне помнится,
у меня внутри клубки вьющихся змей,
выбить бы все это хлестким, тугим кнутом.