Периодически он приезжает на то место где они были счастливы...
Он приезжает туда за полночь, когда точно знает что она уже спит, и что она не услышит рёв его машины. Он просто смотрит в уже погасшие от света окна и так надеется что она выглянет от туда как раньше и улыбнётся ему. Он этого очень хочет, но и больше всего этого боится. Он не боится что она увидит его, он боится что он увидит её. Но на самом деле, его страх в том, что из её окна выглянет тот, кто не должен никогда из него выглядывать, тот который мог уже занять его место, место с той, с которой он был так счастлив.
Каждый раз подъезжая к этому месту у него в ногах появляется слабость, его голова немного кружится, а в его кишечнике происходят странные метаморфозы. Он думает что всё ещё любит её, хотя прошло уже столько времени, что пора бы и забыть … И он забывает… Он забывает как звучит её голос, он забывает запах её тела, он забывает прикосновение её губ когда он спал. Но всё же он приезжает туда снова и снова, с периодичностью раз в три месяца и смотрит в её погасшие окна.
Он постоянно задаёт себе одни и те же вопросы : Для чего я туда езжу? Что я хочу там увидеть? А может быть кого?
Может быть он действительно хочет увидеть там того, кто сделал её по настоящему счастливой? И тогда он успокоится, зная что у неё всё в порядке, что она любит и любима? Или наоборот он хочет увидеть как у неё без него ничего не складывается, как она страдает и винит себя за то что ушла от него? Но ни того, ни другого он никогда не увидит, ведь он приезжает так поздно, когда в окнах уже не горит свет, когда задёрнуты жалюзи, а за ними и шторы…
Он стоит там не более трёх минут, вернее он сидит в своём автомобиле, который стоит там, прямо напротив её окон. Он, по традиции, подъезжая закуривает сигарету, включает тихо-тихо, чтобы только он мог слышать их любимую песню и смотрит, выпуская едкий дым из своего рта. В это время с его лица можно писать портрет, но даже хороший художник, никак не сможет точно нарисовать что же в эти минуты происходит у него в душе. Его лицо с каждой секундой меняет своё выражение от грусти до злобы, от печали до любопытства. Но в этом лице нет и следа радости, нет и оттенка счастья. Он курит жадно и быстро, пепел небрежно падает на коврик его автомобиля, ведь его окна закрыты, чтобы она вдруг не услышала их музыку, едкий дым разъедает его глаза и он уже не понимает от чего они слезятся.. Он валит всё на этот дым, потому что как-то он дал себе слово, больше никогда не ронять слёз из-за любви.
Докурив сигарету и дослушав их так любимый трек, он тихо отъезжает от этого места. Почему-то ему всегда очень тяжело после этих трёх минут. Ему так тяжело, что он даже дышит в половину объёма своих лёгких, ему так тяжело что он даже никому сказать об этом не может, ведь он просто раздавит слушателя этой тяжестью. И он едет. Он едет, но не понимает куда, не понимает зачем ему надо куда-то ехать. Ему становится мало этого огромного мегаполиса, ему становится тесно в его автомобиле, он открывает окна,включает музыку на всю, другую музыку,и он давит на газ и едет, едет, едет…
Он с радостью бы обменял свой автомобиль на машину времени, и вернулся бы в то время когда бы он не знал её. Да, да именно в то время, не в то когда они были счастливы, а вто время когда он не знал её. И он бы точно всё сделал, чтобы не узнать её. Не узнать ту, которая причинила ему столько боли и страданий, ту которую он любил больше жизни.
Он никогда никому не скажет о том что происходит с ним раз три месяца, он будет так же общителен, улыбчив и внимателен к окружающим, ничего не замечающим ему людям, у которых, видимо, есть своя, какая нибудь "традиция". yanpol