Из книги рутины рукой романтичности вырван,
страницей блуждаю по светлым просторам весны.
С лазурною пропастью неба и солнцем настырным
все буквы моих откровений лирично честны.
Окно распахнула навстречу поэзии вешней
она – незнакомка, от прозы уставшая вьюг.
Мне видеть её очень больно пустой, безутешной...
Поэтому ей каждым словом я преданный друг.