Он всё равно умер. Мой сынок, мой хороший, мой бедный мальчик.
Он всё равно ушёл. В другой мир ушел от нас, идиотов.
Не говорите мне, что всё происходит зачем-то и чего-то значит.
Не кутайте меня в смирительную рубашку « ну,что ты,мол, что ты».
А что я? Куда я? Зачем я? Кому вообще нужна эта весна запоздалая?
Кому это нужно, чтобы я успокоилась и не выла волчицею?
Наконец-то сон свой , что с детства боялась, разгадала я ,
В котором с неба падаю подбитой перепелицею.
Налеталась, напилась свободы , навысиживала птенца,
А он выпорхнул из гнезда, ещё не научившись летать.
Легче немного от того, что можно во всём обвинить отца,
Да только, Господи, прости! И я для него была никакая мать.