Какая-то сумятица в природе –
лукавый ветер вызревал тайком,
и вот уже он правит в непогоде
как жезлом, одиноким васильком.
Бормочут разлохмаченные клёны,
косички ивы пляшут в небесах,
а он – творец – игривый, неуёмный –
развеял тишь да гладь и в пух и в прах.
Все нити мирозданья перепутав,
враз осчастливив мучеников всех,
извечное затмив красой минутной,
он принял на себя вселенский грех.
И пруд, тугую шкуру ощетинив,
тоскует по неведомым морям,
а пыльная дорога грезит ливнем
и светлых чувств уже накапал грамм...