Течёт молоко по клубничному полю
и розовой тенью впадает в рассвет.
И кажется, южный и северный полюс
сомкнутся в его световой полосе.
И запад с востоком смыкаются тоже
в единую точку, что в принципе нет.
Под запах Dior на ухоженной коже
спускаешься ниже до чувственных недр.
Там свет по тоннелю крадется куда-то,
преграды одежды сжигая легко.
От тела тепла расплавляются даты.
Ты ртом из ствола copy-paste молоко.
Горячим ручьём ДНК комбинаций
ты вновь оставляешь свой след на губах.
Реальность из кубиков-галлюцинаций,
как тетрис, составит фигуру "судьба".
И ты засыпаешь счастливый и влажный,
от быстрого душа. И чувствуешь пульс
обнявшей руки - полуночного стража,
укрывшего от одиночества пуль.
И время застынет, как соль в желатине.
И станет ни страшно, ни грустно совсем.
Молочный рассвет, светло-розовый иней
нас сном растворит с световой полосе.