В русском поле колосок растёт
в нём зёрна истины сокрыты
поэты заползают в скиты
чтоб рожь не жали не давили
и лики прячут в злат волос
и в лес меж строк в стог сена
А сверху падает навоз
там небо сильно окосело
картавя тихо громом гроз
За бездорожьем в нивах чистых
ручьи текут и невдомёк
где заплутается в мге мглистой
тот воз что титаря привёз
30 марта 2013 в 15:42