На пригорке, за которым речка,
посреди разнузданной травы
белая березовая свечка
шелестит листвою до поры.
Клонится, пугливая, под ветром
и ни с кем не водит хоровод.
Будет осень – пламенея щедро,
озарит остывший небосвод.
Будто от невзгод оберегая,
белый ствол я трогаю рукой.
Если кто березу заломает,
это будет кто-нибудь другой.
Я стою на солнечном пригорке,
до речных не доходя ракит.
И невеста белая мне «горько!»
на прощанье тихо говорит.