Я перестал писать стихи,
Они шершавы и плохи,
В них нет предельной ясности и цели,
В них нет прыгучести блохи,
Нет нежной плавности реки,
Есть только вопли, запертого в келье.
Я лучше распахну окно
И выплесну в него вино
Прокисших рифм, созвучий и метафор!
Что делать, если не дано?
Ложусь на прозы бренной дно,
Как минимум на месяц я не автор.