Духмяным, спелым, сенным стогом,
За лето вскормленным теплом,
Златая осень на пороге.
И рановато про итоги,
И поздновато о другом.
В цепочке жизненных пасьянсов,
Путь непременно ищем свой,
Пройдя сквозь зло и реверансы,
Любовь, измены, счастье, пьянство –
Всё, что зовём потом судьбой.
В той круговерти поневоле,
То при лучах, а то во мгле,
То в танце, то, хрипя от боли,
Спешим, играем чьи-то роли,
Чтоб след оставить на земле.
Не знали в юности покоя,
Был потемнее цвет волос.
Та жизнь нам кажется игрою…
Из памяти отсёк плохое
Родной спасительный склероз.
Усталость штангою ложится,
Да так, что вздох не продавить,
А где-то там земля дымится…
Но рядышком родные лица,
И, значит, надо дальше жить.