На кухне опять собрались мы
И спор, как всегда, завели
О том, как же стать независимым,
О Боге, картинах Дали,
О ценностях, названных вечными,
О сущности нашей души,
О том, что зовём человечным мы,
О подлости, алчности, лжи.
Земные заботы не чужды
Поэтам, творцам, мудрецам.
Не только простейшими нуждами
Заполнена жизнь подлеца.
Вопрос про злодейство и гения –
Совместны они или нет?
И вновь разделились здесь мнения –
Не найден доныне ответ.
И может ли серым быть белое,
А чёрное вмиг побелеть,
И могут ли струсить вдруг смелые,
А трус за других умереть.
Нам сложно понять, как случается,
Что свет от прекрасных идей
В могильную пыль превращается
Для тысяч и тысяч людей.
До хрипа на кухне мы спорили,
Пока не забрезжил рассвет.
У греков ли, в Библии, в Торе ли
Найти мы пытались ответ…
Лет двадцать с тех пор пролетело.
Сидим мы на кухне опять.
Нам вовсе, представьте, нет дела,
Что утро, часов этак пять,
Что вместо каштанов за окнами
Деревья Нью-Джерси цветут,
Как прежде смеёмся над догмами
И спорим как прежде… но тут.
Про душу, про белое, чёрное,
Всё те же картины Дали,
Про дружбу, поступки позорные,
Про то, что маячит вдали.
Про совесть, любовь и предательство,
Про тех, кто давно за бортом,
Чуть-чуть про стихи и писательство –
Идёт разговор обо всём.
Вопросов с годами прибавилось,
Решений по-прежнему нет.
Нас жизнь, потрепав, не исправила –
Вновь истины ищем секрет.