Уставший снег клочками серой шерсти
страдает по обочинам дорог.
Ах, как ему хотелось бы, поверьте,
преобразиться в бойкий ручеёк !
Но не судьба, морозит и морозит,
уже апрель грустит в календаре,
и в воздухе нет свежести амброзий*,
присущих возрождения поре.
Уже недолго, убегут барашки
несущих снег, тяжёлых облаков,
а на душе начнут шуршать мурашки
избытка чувств, рванувших из оков.
Влюблённый, слыша счастья позывные,
решится сделать судьбоносный шаг,
и, растворясь в сумятице стихии,
напьётся счастья в четырёх стенах.
Затеют бой поборники морали
и ханжества поднимут серый флаг,
простите их, они не испытали
весенней страсти радостных атак.
Живём в нетерпеливом ожиданье
застрявшей за экватором весны,
перебирая вещи на свиданье
с её теплом, проникшим в наши сны.
Амброзия-пища богов, запах которой даёт бессмертие.