Руку протянешь — пропали пальцы,
Всё затянуло туманом дымным.
Зачем об тебя мне душой спотыкаться?
Я лучше просто немного остыну.
Радость выброшу из глаз к черту,
Только не стало бы еще хуже.
Не упускаю шанс плюнуть в морду,
Увидев своё отражение в луже.
За что так себя ненавижу — загадка,
Видимо есть на это причины.
Глупыми мыслями бросив в тетрадку,
Мне уж хотелось бы стать мужчиной.
Зачем это всё? Мы существуем?
Сказали бы, мы ведь уже не дети.
Моё сознанье давно бастует.
Кто бы на эти вопросы ответил?