В их сумеречном воплощении,
В нашем с тобою вечном тленном времени,
Связанном на спицах.И в их лицах,
Отчаянный художник что-то нервно мазал,
А я запоминал и составлял совсем инной портрет
Из серых пазл.
Своим я мог воображением представить,
Будто небо стало звёздным,
Когда только солнце встало.
Будто я художником стал грозным,
Но мне как будто что-то постоянно мало...
Ещё остатки мазанины,
Толи на картине,толи там,как будто ещё гдето,
И вновь рисую я картину,
Но вы скажите мне,вот правда ли всё это?