Не реви, mon amie! Реки сохнут, чего уж там слёзы!
Уже цедит отвар из лечебных минут время-знахарь.
И оно же, увы, неуёмный до одури пахарь,
Бороздящий лицо, словно лист нервным почерком проза.
Станет кожный покров изможденным борьбой полем боя
Цепких лапок гусиных и жирных кремов с коллагеном,
Дождик станет грозить не зонтом, а трёхкомнатным пленом,
Вазы сменят любимые лилии на сухостои.
Доломитам крутым предпочтём отмокание в Варах,
Передав "благородное дело" взрослеющим внукам.
А ответ на его "Ты куда?" - "К своей старой подруге"
Обретёт вдруг двусмысленность. Боже! Действительно, к старой...
Сердце клапаном чует - грядёт изменение крена.
Жизнь уже не вокруг, а по кругу, не оси мы - хорды.
И с особым величием в марш соберутся аккорды
Третьей части сонаты второй Фредерика Шопена.
Но пока мы на гребне волны, и стройны, и упруги.
Лёд в Мартини, брелок BMW, свежий стих - всё кошерно!
И пока всё к лицу, даже стильно быть капельку стервой.
Стерва в старости - злая карга. Наслаждайся, подруга!