слышится иногда всё,
и послушными голосами,
я пишу и пишу своё,
о том, что не было и было с нами,
а за окном последний - календаря,
и март отправился до апреля,
тепла не видела и недели,
наверно, забыла что-то, а зря,
и точно верным внутри чутьём,
наитием или верой,
я знаю, что будем с тобой вдвоём,
и даже знаю, с каким делом,
простая, будто в корзине что,
пишу дневник, и мудрею,
забыла ненависть, не вспомню зло,
и по рукам, по рукам, млею, млею...