***
боюсь собственной немоты -
кажется, что сердце
разорвется на тысячи букв
внутри...
и я умру от этих осколков
...
осколки прошлого,
останки уходящего дня –
то, что оседает на дне души,
которая, как тигель,
переплавляет
всё, что внутри
…
всё, что внутри
бушует расплавленной магмой
чувств,
изливается потоком слов...
пока внутри не останется одно слово -
ключ
…
ключ от чего?
где эта волшебная дверца
для деревянного дурака?
он что-то искал на поле чудес…
когда всё было внутри –
и страх, и немота, и
единственное слово…
***