Как птицы с ветки, упорхнули мысли,
И что им не сидится в тишине?
На жизни полотне - мазками числа,
Но вся картина недоступна мне.
Один фрагмент - искрится чистым счастьем,
Другой - тоскою смазан до основ.
А тут - во тьме, как звёздочки, лучатся
Надежды самых сладких детских снов.
Вот чей-то лик, изыскан, безупречен…
А рядом - шарж, уродлив и смешон.
Художник наш порою так беспечен,
Хотя таланта явно не лишён.
Рукою твердой смешивает краски,
Его палитра сладостно горчит.
Творит без остановки и опаски.
Так, что картина дышит и звучит.
А в сердце звон февральскою капелью,
Такой же неуместный, может быть.
И эта нежность радужной метелью
Всё кружит… Дай ей, Бог, ещё кружить!