А тёплая стезя ползёт
Спиною мурашами в межреберье,
Окатывая рожь в тяжёлый пот
И не желает мышьей смерти.
Поэты теплокровные, поверьте,
Что улей ваш - не полон сот,
А только танго с тихой тенью,
Пока бежит, пока ползёт
Мышь сердца по стезе оленьей.
30 марта 2013 в 22:27