Ты себе разрешаешь плакаться по бессмысленным пустякам, и смеяться без видных поводов, и напиться безбожно в хлам. Ты себе разрешаешь глупости вроде странной мечты о том, как придешь ты в восторг и расплавишься под неведомым синим огнем. А потом на бумагу тонкую, чтоб пижонски вилась в рулон, ты наносишь коряки звонкие со стишками - и все о нем. И о теплых руках, о локонах, о прозрении на двоих, и вздыхают девчонки ломкие: "Вон какой у неё жених!"
Кто ж узнает, что ты играешься, просто так, для себя, ни о чем, и с любою проблемой справишься, волоокая дева с мечом. Кто же знает, кокетка милая, что тебе уж не тридцать лет, не невеста ты и не девочка, а мечтатель, певец и поэт...