В моих стихах уже давно нет рифмы,
я растеряла их в цветах, а знаете,
как тихо-тихо умеет молчать тишина?
Твой флеш, накрученным итогом,
заглянешь ввысь, и дальше пуст,
спустись-ка вниз, там будет счастье,
но страх сильнее, чем испуг.
Ты словно мальчик пятилетний,
взойдет и там твое лицо,
и звезды, вишни, сновиденья -
сплетутся вдруг в одно
одно...
Мне кажется я счастлив, не в этом ль счастье?
Когда способность ждать и верить,
прибудет в сердце день со днем.
И мне не важно! Мне не важно...
Я знаю голос снов, от них вам низкий поклон.