Нам говорят: поэзия глупа,
Поэты — неудачники по жизни,
И песни наши не нужны отчизне.
Искусно управляема толпа!
Народу больше не нужны Пророки,
Истории фальшивые уроки,
Дороги Ниоткуда в Никуда,
И непригодные для жизни города,
И разорённые до нищенства деревни!
И мы опять, как в мудрых сказках древних,
Детьми послушными за флейтой Крысолова
(и двадцать пятым кадром) идём по Кругу снова,
Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
Где столько раз обманывали нас...
Искусно управляема толпа!
И с прозой тоже обстоит неважно ;
Прошла пора носителей бумажных,
Мы ищем правду сутками в Инете,
И выбираемся оттуда на рассвете,
Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
Где столько раз обманывали нас....
Искусно управляема толпа!
Дурачат ловко нас эфирные шуты,
Зомбируют рекламные щиты.
Тасуя старую колоду депутатов,
Мы голосуем за «новых» кандидатов,
Чтоб оказаться в том же месте, в тот же час,
Где столько раз обманывали нас...
Искусно управляема толпа!
И «несть пророков нам в отечестве своём»,-
Под флейты Крысоловов мы поём.