Ещё в бокале плещется вино...
ещё мерцают свечи жёлтым бликом...
ещё Луна сквозь шторы за окном,
а боль в груди взрывает сердце криком.
Захлопнув дверь, ушёл ты в темноту,
но скрип остался мне, как наказанье,
дорожкою по лунному мосту,
собакою стеречь воспоминанья.
От рук чужих, от взглядов, от себя...
от ночи, что склонила звёзды низко
и ждать - надеясь, только ждать тебя,
когда во сне глаза твои так близко.
Курю до одури... уже в глазах туман...
оплыли воском плачущие свечи,
кому мне рассказать про твой обман
в холодный не по мартовскому вечер?
Винить нет сил... в груди огромный ком
и этот скрип дверной, что режет уши,
как будто кто- то пилит ночью дом
за то , что разлетелись наши души.