В аромате липового цвета,
Растворится города жара,
В середине солнечного лета,
Настает любимая пора.
Что отрадней в гуле насекомых,
Прилетевших в ближние поля,
Запахами трав всегда влекомых,
Только пух свой сбросят тополя.
Разнотравье увивает сушу,
Радугой прозрачной органзы,
Где шмеля жужжанье, нежит душу,
И полет огромной стрекозы.