Он был для неё как личный её причал.
Был точкой возврата, и точкой её опоры.
Он нравился ей, конечно, когда молчал,
Но нравился больше, когда с ней зачем-то спорил.
Внутри неё прорастали его слова,
Пуская медленно щупальца- строчки в душу.
Он вряд ли её когда-нибудь понимал,
И вряд ли слышал, хотя и пытался слушать.
Он часто играл, как играет актер в кино,
Считая её лишь зрителем, просто зрителем…
Но знала она – если вдруг он пойдет на дно
За щупальца -строчки она его сможет вытянуть.