По берегу летает бабочка, - белей,
прозрачней пены - и морей смелей.
Что делает она, где нет цветов,
где нет любви, у этих берегов?
Лопатки белые ее бесшумны,
она летит осколком мысли лунной,
она морей великих негатив,
она трудов дневных императив,
она должна по направленью, вдоль
тех берегов лететь, забыв про смерть, про боль,
пески морей - ей вектор, ей стезя,
ей отступиться и слететь с краев нельзя...
А здесь, в саду, нарцисc, ее двойник,
взлететь пытается, но никнет, но поник
нарцисс, отяжеленный гoфрировкой
злаченной тонкости, и ножкой, как иголкой.
Как в сих потугах его сердце закружилось!
Но он стоит на тонкой ножке: солнца милость
всегда стоять у нас над головой,
и в центре сердцa сохранять свеченья боль,
что движется по кругу - безысходно...
а лунный мотылек - летит свободно
под управленьем только кромки берегов,
Нет бабочке закона? Звон оков
морских в ее лопатках лунных, в пене той.
И это все про нас, про нас с тобой...