Он скульптор человеческой души,
Ну, как ещё расскажешь о поэте,
Когда из ничего, один, почти в тиши,
Идёт ваяние души в простом сонете.
А на расспросы, как и почему
Он улыбнётся просто и легко
И скажет, что вопросы не к нему,
Ответы же просты, как молоко.
Но всё же, допытаемся иль нет,
Ты может и вопрос наш не услышал...
И, посмотрев куда-то вдаль, он даст ответ:
Я - инструмент, а скульптор, это выше...