Снова в комнате картины
Лишь абстракция бледна,
Мысли горны серпантины,
На вопрос - ответ без дна.
Что то рядышком тут ходит
Снов готовя канитель,
Кто? Зачем? - вопросы вводят,
Оправдаться не пред кем.
"Может быть свое бы чувство
Показал, раскрыл бы я,
Но оно мое искусство,
Чуть искусственней меня".
Растворяет мрак картина,
Муки с горя пьют вино,
Нет не мухи AC\DC
Что присели на стекло.
Это муки подсознанья,
Или все наоборот?
Кто писал конечно знаю,
Тот и сам не разберёт.
Помутнение рассудка,
Всё яснее станет тут,
Если рядышком с уютно
Разместить приятный звук.
И теперь в приливе поздно
Бы остаться одному,
Люд, ну все таки серьезно,
Прочь! Войдите! "Вас приму."
Вы решите это жадность,
Али гордость, эгоизм,
Не тешитесь стих не жалок,
Этот стих непобедим.
Понял? Следующий! Злитесь,
Сам не помню ничего,
Бога ради не креститесь,
Я ж не черт и не быдлО.
Тесно в комнате - картине,
Дай раскинуть мысль вот тут,
Наболело? Накрутили...
Чай не ластик не сотрут.
"Честно я во всем признался б,
Ну а вера то кому?
Суеверием не блещу,
Ну молчу уже молчу.
Что, поверили? я тоже,
Потешаться мой удел,
Ну конечно как и каждый,
Есть и мне один предел.
Рад бы вас я всех увидеть,
Интерес у всех такой,
Встать чтоб каждому был видим,
Возвышаясь над толпой.
Что, не так? Кому вы врете?...
Комната взорвалась вмиг,
Что, ужели не придете?
В мой уютный, странный стих?