Было время, процветало,
Русской речи серебро,
На бумаге оставляло,
Слог гусиное перо.
При свечах, в глуши рождалась,
Стихотворная строка,
Та, что новою осталась,
Пережившая века.
Взлёт поэзии промчался,
Нам оставив имена,
Да деталь одна досталась,
Авторучке от пера.
Нет свечей в глуши тревожной,
Свет везде, вода и газ.
И поэтов невозможно,
Сосчитать сейчас у нас.
Пишут много и упорно,
За столом десятки лет,
Окружённые комфортом,-
Только толку в этом нет.