Мне странно жить, но странно мне едва ли,
Когда падёт наш век, с грозою в небесах,
Когда потонет всё в прощальных голосах,
И все грехи, возмездьем обернуться каждой твари!
Запишут, пусть, меня в безумных предрекальцев,
Что мнят себя пророками великих,
Но будут критики и судьи все безлики,
Сожми-ка жизнь, на горле свои пальцы.
И есть надежда ли? Того и я не ведал,
Бездумно прожигаем свой черёд,
А как, внезапно, вдруг, меж двух огней сожмёт-
Молитвы посылаем к небу!