А. Блоку
Век двадцать первый, век бездушный
Обилья слов, бесславных дел.
Неверный, сытый и послушный
Век малых душ и слабых тел.
Обманом в сети завлекая,
Манил обертками конфет,
А сам на кладбище у Рая
Кричал, мол, счастья в мире нет.
Забыв про все, чем дорожили,
Поправ могилы всех святых,
Мы как-то просто… Просто жили,
Гася в душе большой порыв.
Здесь счастье вкупе с воем боли,
Здесь мрак и свет сплелись в одно,
И люди, выпив яда воли,
Песком ссыпаются на дно.
Он вгрызся в землю, впился в небо,
Век ненасытен был и ... пуст.
Куда летел, он сам не ведал,
И только крик из красных уст…
Век неживой и совершенный,
Блестящей стали и машин,
Но без накала, без горенья,
Без этих сказочных глубин.
Век компромисса и уступки,
Ума тернового венца.
Мой век пластмасс, стеклянно хрупкий,
Бумажный век! Бумажные сердца!