Грусть, сиреневым туманом. Слезы, искры золотые.
Что еще желать поэту?
Что еще поэту нужно?
Выбираются напевы, белым серебром литые.
И ложатся ломко строчки, на листке сбиваясь дружно.
А под ними жизнь ложится. Вороша седую память.
Что ленивым великаном спит, но чуток сон, гиганта.
А в его большой ладони, горсть камней огнем - играют.
И горит печалей, роза. С очень острыми шипами.
Что проснувшись, он подарит?
Что увижу в прошлом, дальнем?
Грусть, сиреневым туманом. Сладко сладко, льется в сердце.
Что еще поэту нужно?
Слезы, искры золотые......