Держал старик в руках свои медали,
И горько плакал, низко голову склоня.
За пули, что в груди, ни почести, ни славы,
Лишь койка в доме престарелых у окна.
Старик рыдал, и слёз своих не прятал,
Себя корил, что выжил, что была война.
Он помнил, как похоронку распечатал,
Узнал, что в голод умерла его жена.
Что сыновья под пулями погибли,
Спасая чьих-то жен, детей и матерей.
И дочки две в болотах топких сгибли,
Попасть, пытаясь к партизанам поскорей.
За всё корил, и сердце рвал на части,
Впиваясь в волосы морщинистой рукой.
О подвиге забыли люди, власти,
Давно лишён он просто радости людской!