Говоря по правде, он первый, кто не вошел в стихи,
Он не верит в чудо, и трусом его не назовешь.
Взгляд - цунами, повадками волк, укротитель стихий,
К таким тянет безудержно.
Хоть в рай за ним, хоть под нож.
Говоря по правде, он первый, с кем я не жажду снов,
Не боюсь пустоты и безмолвия давящих стен.
Я твержу - все возвращается к нам через сто веков,
Он смеется и врет,
что останется здесь насовсем.
Говоря по правде, он первый, кто не учит, не ждет,
Что я стану другой, научусь слышать вселенский шум.
Он спасает и крестит на прощанье четвертый год,
И это единственный раз,
когда я о нем пишу.