Осень, дождливая осень.
Небо сливается с морем.
Ни одного маяка -
мы идем по приборам.
Только беда - после взрыва,
(или же метеорита)
компас земли оказался
отчаянно сбитым.
Сдох GPS-навигатор.
Бродим в тумане, как дети,
и посылаем сигналы,
но нам не ответят.
День перепутался с ночью -
больше причин сомневаться,
что сквозь туман мы способны
куда-то добраться.
Те, кто утратили веру,
пьют и бросаются в воду
с криком, не в силах терпеть
неизменность погоды.
А ставшие истово верить,
придумали нового Бога,
и молятся, чтоб указал им
прямую дорогу.
Лишь те, кто в ночь не молился
и за борт себя не бросали,
вахту стояли упорно
друг друга меняли...
...
Время течет в бесконечность
точкой корабль на планете
ищет свой берег, которого,
может, и нету.
И продолжаются споры -
нет им конца, ни предела:
что же важнее молитва
или же дело.