Я так люблю вокзалы. Люблю те минуты, когда ты стоишь в ожидании поезда на перроне, обдуваемая ветрами, и понимаешь: вот он, билет - который ты сжимаешь в кармане – билет в будущее, по крайней мере, на ближайшие несколько суток. И немного нервно и радостно закуриваешь сигаретку. Ты бросишь курить, обязательно бросишь, когда ступишь на платформу нового, чужого вокзала. И как-то совсем не упрекаешь себя за то, что в сумке лежит еще пачка, купленная здесь же, на этой самой привокзальной площади. Стук колес. Даже немного страшно. Мимовольно оборачиваешься на, теперь уже тихий, зал ожидания… Грустно, там остались минуты вожделения, некого азарта. Но впереди дорога. Ты же знаешь, что грусть эта светлая, ты сюда еще не раз вернешься.
Вот поднимаешься в вагон. Шум-гам. Ступаешь в купе. Суета. Чашечка кофе. И все, до утра, всю бессонную ночь глазами в окно, потолок, на соседа. И почти не чувствуешь, что эта дорога должна привести куда-то, кажется, что она может быть сама по себе.
Такое нужное, временами практически необходимое чувство свободы.
А теперь его нет. Теперь во всей этой дорожной романтике только холод и слезы. Потому что я поняла: вокзалы – это расставания, безответные чувства, разбитые сердца и разрушенные судьбы. Каждый раз, уезжая, мы рвем тонкие нити, которые нас связывают с местами, вещами, людьми. С теми, кто нам дорог. И становится пусто и немного страшно. Будто оставляешь часть себя в этих людях-городах и осознаешь, что все, назад уже не вернутся. Сколько таких брошенных дорог? Одна, две, десять? Больше, многим больше. И каждая из них – шрам на твоей душе…
Я иногда прихожу на вокзал. Брожу по первому перрону, приковывая взгляды нескольких десятков будущих пассажиров. Потом останавливаюсь и долго смотрю на отблески фонарей на колеях. Холодное железо, а сколько знает о людях…
Вокзалы. Даже как-то до смешного обреченно звучит. Но готовы ли мы остаться на них и быть растерзанными ветрами и воспоминаниями? Как бы не хотела. Но я все время возвращаюсь домой. – наверное, больше некуда, - завариваю чай, залажу в по-детски сложенные баррикады из одеял и подушек и сверлю взглядом потолок/стену так же, как и бетонные плиты перрона. Это безысходность. А все потому, что другая «я» уже сидит в новом поезде и направляется по новой дороге. Но мне не хочется за ней гнаться. Зачем? Это очередная оборванная судьба, новая боль…
…Тот, кто ее не боится, вновь приходит на вокзал.
15.03.2013