Что, Пушкин, брат? Уже сокрыт Сократ
и сократили Писарева в школе.
Ты в правоте своей неправ стократ,
и все же славен до блаженных колик,
до спазм восторга, до глотанья слов,
до задыханья пред твоим величьем
телячьей простоты седых ослов,
галдящих панегирики по птичьи.
Что, Пушкин? - бред, раскинутый окрест,
студил умы, безумьем заметая.
В попытке тщетной поспешил согреть
Русь революционный пролетарий?
Но в кровь ее - знамена окропив,
под стягами в тени укрыв полмира,
он тиранию множил под копир
иронией судьбы, как новый Ирод.
Что, Пушкин? - бард несбыточных свобод
из пыточных застенков коммуналок,
куда душой чернея, как в забой
вбивались приговором трибунала.
И по колонно здравицы оря
у сумрачного склепа Мавзолея,
спешили в ад, проклятье октября
надев послушно, как ярмо на шею.
Что, Пушкин? брод - меж нами и тобой
еще наперебой не переброжен,
и радугой дождя явился Бог
над засухой бесплодного безбожья?
И в медь звучанья вкован, не застыл
твой голос, но под радугой тревожа,
стрижом звенящим взмыл из темноты,
благовестя, что будет жизнь погожа.