тот самый момент, когда ворох желаний и сотни мелодий,
друг с другом сцепившись, кромсают надежду на части.
и руки по швам, замереть, от несказанных слов горло сводит.
где чертов кузнец, что кует эту хрень вместо счастья?
всё серо и серо, всё пусто, безрадостно, глухо,
нет солнца на небе и люди как люди, и песни как песни.
заходится сердце, стучит и от этого стука
на стенку захочется лезть. лучше б выпало, честно.