Не хочу словами бэушными
заполнять новостную ленту.
Мне бы что-нибудь простодушное,
мне бы где-то поближе к лету,
мне б горланить противным голосом
в захолустном скрипучем бэнде,
танцевать с растрёпанным волосом,
не заботясь о хэпи энде,
на цветастую юбку выменять
городскую жёсткую обувь,
или всё равно, что там именно,
но вот только такое, чтобы,
зависая на тонкой ниточке
предпоследнего полушага,
кто-то мятую пачку вытащил,
про себя бормоча:"Бумага,
видишь, терпит - и я не сахарный,
потерплю пока, не растаю.
Никогда ведь не поздно - птахою,
щебетнув "адью, улетаю!",
никогда не поздно - осиною
или, скажем, какой-то белкой,
а пока ещё пронеси меня
ложкой полою над тарелкой,
а пока ещё придержи меня,
как яйцо накануне пасхи,
без лица, без ума, без имени -
но зато без прилипшей маски,
потому что ночь трепыхается
нежной бабочкой на ладошке,
потому что дочь улыбается,
потому что луна в окошке,
потому что кому-то - острое,
а кому-то - безумно вкусно...
И я тоже наемся досыта,
а пока - едва понадкусывал."