Прощенное воскресенье
Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звёздного огня.
Те, кого любил, я отреклися,
Кем я жил – забыли про меня.
С. Есенин.
Памяти ушедших друзей.
Ни с тех нив собирал я колосья,
Возвратился в родительский дом,
А друзья все ушли в половодье,
Вот и кажется верба костром.
Вспоминая слезу вытираю,
Проливая вино на ковёр...
За обиды и ложь всех прощаю,
Не готов в поднебесный простор.
Я, изгоем живу на планете
Лишь тепло от ночного огня
И, как трудно живётся на свете
Я, прошу Вас простите меня.
© Copyright:
Николай Маяков, 2013
Свидетельство о публикации №113040209296