На ладонях след будущей судьбы,
отпускаешь руку, тихо, неохотно,
словно боясь обидеть,
а в глазах не так и не то - не ты,
смутно-растерянно: прости,
Увидимся.
У мостов какой-то великий дар
накопить за век миллион прощаний.
Погоди, Земля, покрутись пока,
мы из тех немногих красивых пар,
что друг другу счастья наобещали.
Задолжали то есть,
значит эта повесть
не сегодня кончится.
Дребезжит фонарь на седом мосту
от бессонницы...