Нет, я не Тютчев и не Фет,
“Воскресший в звуках песнопенья…”
Я века нашего поэт,
Простой и грубый, к сожаленью.
И, созданный не знаю кем,
Я возникаю из тумана —
Висит на шее АКМ
И пара РГД в кармане.
И, вламываясь в зелёный бор
Во фраке нелепом Ван Клиберна,
Стреляю из автомата в упор
Патронами малокалиберными…
Но вспрыгивает на плечо бурундучок
И слетаются на руки птицы:
“Ну что ты бродишь по лесу, дурачок,
Чего тебе не сидится?
Ты что – артист или чудак:
Припёр каких-то железяк –
Пальбу устроил здесь чуть свет,
Хоть сразу видно, что Поэт.
Смеются даже лопухи —
Иди на сцену и читай стихи.
Гитару прихвати. Спой пару песен.
Да напиши-ка о любви.
И не забудь о лесе!”