Сосуд, лишь формой говорящий,
Сползает вниз под тяжестью своей.
И ловит в рамках данности бесстрастной
Тоску и старость всех минувших дней.
Куда -то ходим, пропадая, появляясь
Кого -то ищем, зажимая рот.
Зачем то смотрим для чего то ухмыляясь
Наивно думая, что скоро повезёт…
Из утра в вечер очертания лица
Смываем в недра раскупоренной Земли.
Из ночи в ночь мы умираем на «пока»
И вечно утром начинаем жить…