Да, я не Пушкин, не Есенин,
Не Маяковский и не Блок.
Но, люди, это мне до фени,
И мой придёт, поверьте, срок!
Но не сейчас. Когда? – Не важно!
Лет через сто – сто пятьдесят.
Мои стихи найдут однажды,
И обо мне заговорят.
Запишут в школьную программу,
Начнут их наизусть учить,
И кавалер любую даму
В любви сумеет убедить.
Я не Ахматова. И что же?
Я хвастаться не стану, нет.
Я знаю, сам Господь поможет
Мои стихи продвинуть в свет.
Пусть к тому времени в могиле
Я уже буду догнивать,
Но всё же кто-то в этом мире
Будет стихи мои читать.
Я представляю, замечтавшись,
Как юный лирик у костра
Строки мои, вина нажравшись.
Любимой шепчет до утра.
Смешно, но кто бы мог подумать,
Что через лет сто пятьдесят
Учителя учить заставят
Мои стихи своих ребят.